Сегодня по другому плачу,
Впервые, много лет спустя,
И тихих слёз своих не прячу,
Пусть все вокруг меня простят.

Он маленькой своей рукою,
Рисует на листке портрет.
Портрет совсем не схож со мною,
Хотя, я в прочем, не эстет.

Глаза, друг к другу слишком близко,
И нос не мой, и рот большой,
И уши, как-то очень низко,
Но нарисовано с душой.

Художник мой такой усердный,
Что даже высунул язык,
Своим успехом вдохновенный,
Пририсовал мне левый клык.

Поставил подпись, улыбнулся.
Вручил мне гордо, как цветы.
Вдруг убежал, потом вернулся,
Сказал мне "Папа, это ты".